Palavra

É estranho, mas ocorre com uma frequência que por vezes assusta. Para quem gosta de escrever, exibir ideias conexas, juntar pensamentos, seus e de outros, quando as palavras somem, e por algum tempo nada se expressa com clareza, sobra um desespero aterrorizante. É, penso, parecido com a situação de um centro-avante que por muitas partidas de futebol não consegue fazer gols. 

Fico imaginando o motivo, mas nada de concreto me ocorre. Talvez seja inquietações da alma impedindo que se organizem os pensamentos; ou, sentido oposto, é a calmaria da alma que não produz coisa alguma, refletindo bem a expressão de Rubem Alves: "ostra feliz não faz pérolas"! Tenho dúvidas: será mesmo preciso estar triste, aflito ou incomodado, para produzir pensamentos nobres? Não sei...

Mas me consolo quando vejo que entre os grandes mestres da escrita isso também ocorre (ou ocorreu), como lindamente descrito por Drummond na canção denominada "O lutador":

Lutar com palavras

é a luta mais vã.

Entanto lutamos

mal rompe a manhã.

São muitas, eu pouco.

Algumas, tão fortes

como o javali.

Não me julgo louco.

Se o fosse, teria

poder de encantá-las.

Mas lúcido e frio,

apareço e tento

apanhar algumas

para meu sustento

num dia de vida.

Deixam-se enlaçar,

tontas à carícia

e súbito fogem

e não há ameaça

e nem há sevícia

que as traga de novo

ao centro da praça.

Insisto, solerte.

Busco persuadi-las.

Ser-lhes-ei escravo

de rara humildade.

Guardarei sigilo

de nosso comércio.

Na voz, nenhum travo

de zanga ou desgosto.

Sem me ouvir deslizam,

perpassam levíssimas

e viram-me o rosto.

Lutar com palavras

parece sem fruto.

Não têm carne e sangue…

Entretanto, luto.

Palavra, palavra

(digo exasperado),

se me desafias,

aceito o combate.

Quisera possuir-te

neste descampado,

sem roteiro de unha

ou marca de dente

nessa pele clara.

Preferes o amor

de uma posse impura

e que venha o gozo

da maior tortura.

Luto corpo a corpo,

luto todo o tempo,

sem maior proveito

que o da caça ao vento.

Não encontro vestes,

não seguro formas,

é fluido inimigo

que me dobra os músculos

e ri-se das normas

da boa peleja.

Iludo-me às vezes,

pressinto que a entrega

se consumará.

Já vejo palavras

em coro submisso,

esta me ofertando

seu velho calor,

aquela sua glória

feita de mistério,

outra seu desdém,

outra seu ciúme,

e um sapiente amor

me ensina a fruir

de cada palavra

a essência captada,

o sutil queixume.

Mas ai! é o instante

de entreabrir os olhos:

entre beijo e boca,

tudo se evapora.

O ciclo do dia

ora se conclui 

e o inútil duelo

jamais se resolve.

O teu rosto belo,

ó palavra, esplende

na curva da noite

que toda me envolve.

Tamanha paixão

e nenhum pecúlio.

Cerradas as portas,

a luta prossegue

nas ruas do sono.

É uma obra prima! Linda descrição do que sinto esses dias, uma incapacidade de produzir com palavras... Mas eu as amo... E tenho certeza que as nuvens que as escondem hoje vão embora a qualquer hora... E, então, voltarei a fazer amor com elas!

PALAVRA

Ao olhar o céu escuro e frio,

Com aparência de vazios imensos,

Mas pleno de muitas belas estrelas,

Procuro encontrar-te entre tantas

Infinitas possibilidades que tens.

Mas nesses dias, especialmente,

Não a encontro, ainda que tente,

Muitas vezes cansando a alma.

Então desisto de ser garimpeiro

Em busca de lindas raras jóias.

Ah palavra! Santificada palavra...

Porque não sai desse esconderijo

E vem tingir de preto com suas linhas

O branco papel à minha frente

Que espera o traduzir dos sentimentos?

Onde estás palavra? Onde?

Vem, me redime desta falta de assunto...

... Foto ...

Fazenda São João, Uberlândia/MG, 24.10.20, num dia nublado, como meus pensamentos!